ci si possa spingere nella notte
è l'alba a chiudere le cose
lasciandoci ciechi nella luce

è sempre leggero

perché è fatto del giorno..

sul limitare

della grondaia oltre

non precipitare

non sono ali quelle

ma ombre

di ali altre

morta la taccola

alla quercia la zampa nera

il freddo non la scioglie

l'erba grassa non la vuole

sospesa la tiene

a tenersi del cielo una biglia

serrando la palpebra..

 

ci condannano a dormire tra i sogni degli altri..

le "cose" scritte in un luogo come questo..
pur se amplificate e sorrette a volte da più piani di comunicazione sensoriale, non sono che le briciole di Pollicino..
esse sono il luogo da cui veniamo..
le briciole stesse richiamano, per tratti, compagni di cammino, a volte intinti nel nero del corvo a volte nel giallo del rigogolo..
rileggerle ci riporta a casa, o almeno sino a dove il bosco non le ha mangiate e col passato ormai perduto, ripercorrendo rapidi il tratto conosciuto, esso diviene la casa, che in fondo non è che il luogo dell'abitudine..
e così, rassicurati, riavviarci verso la testa del giorno, quella che lenta si apre nella foresta la strada..

la cultura gastronomica lievita per accumulo d'errore..

ricostruire l'ora..

I rami vuoti del pruno sono in attesa. Un minuscolo nido ad una biforcazione, pur se provato dall'inverno li rende meno forti come ad avergli trasmesso del tenero. Tra pochi attimi sparira' ingoiato dal verde reso grasso dalla primavera. La gazza forse dimenticherà il luogo e indecisa tra il nero ed il bianco che le attanaglia il cuore lascerà all'estate il sapore degli implumi. E rotto l'ordine dei semi stretti dei cardi, ognuno minuscola pietra di volta del capolino, il tutto darà sostanza a queste sottili macchie di colore ondeggiante nell'aria.
Ed io che tutto questo non vedrò, dallo scheletro dell'anno che verrà, saprò.

e mare insieme